Primeira Ficção.

No metro:


Sentados, no banco dos palermas. Sim, aquele banco onde nos sentamos frente a frente. Olhos disfarçadamente curiosos, por mais tempo do que o habitual. Antes da paragem onde teria de sair:


- Queres conversar? - ele.


- Quero, sim. - ela, desconhecidos os dois, um do outro, o corpo repentinamente inclinado para a frente. Para ele.


A paragem.


- Tenho mesmo de sair... - ele, aflito. Com pena. Tinha mesmo de sair ali.


E saiu. Nunca mais se viram.